- EAN13
- 9782403000535
- Éditeur
- FeniXX réédition numérique (Flammarion)
- Date de publication
- 1979
- Collection
- Héritages
- Langue
- français
- Langue d'origine
- français
- Fiches UNIMARC
- S'identifier
Livre numérique
Tout ce que j'écris apparaît comme blessure. Le poème incise le texte
autobiographique et s'y engouffre. Quand j'avais huit ans, un gamin me crevait
un œil d'une flèche d'osier. Brèche ouverte, par où le monde s'écoulait.
Dilapidé, offert. Entre mon image et moi, cette perte infinie : ce monde
rouge, ces figures de sang qui font irruption, rendent inutile leur hôte
involontaire. Il me faut alors aimer cette agression parfaite, cette ivresse,
sans y jeter à mesure, pour la nourrir, tous les événements qui lui succèdent
et lui résistent. Cet événement premier me prive de tout alibi, de tout
compromis, au moment où il me revêt d'une innocence intenable. Toute blessure
exige l'autocritique. La vie devient transgression de l'événement, le dépasse,
le repousse. Elle ne rétablit pas des lois antérieures, soudain mises à mal :
elle établit, elle s'efforce de produire des lois, une grammaire qui ramène le
corps à une certaine docilité. Elle ne cache pas ses artifices. L'événement
est infiniment désiré, parce qu'il est, et le corps qui le porte est aussi, la
loi qui le perpétue. Le corps l'empêche de retourner à l'univers qui l'a, une
fois, donné ; il l'oblige à s'arrêter à lui, pour y occuper un sens. N'est-ce
pas cela même l'écriture ? Blesser et guérir. Bien plus tard, l'amour se
présente à visage découvert, et il me revient d'apprendre la langue qui me
permettra de le reconnaître et de le parler. À travers la poésie
trobadoresque, la Vita Nuova... aujourd'hui. Les poèmes, le récit ne racontent
pas Danielle, ils ne peuvent la raconter, elle les dit, s'y découvre, elle en
jouit. La présence et la figure de l'amour ne sont pas achevées, elles se
poursuivent, encore étranges, scandaleuses.
autobiographique et s'y engouffre. Quand j'avais huit ans, un gamin me crevait
un œil d'une flèche d'osier. Brèche ouverte, par où le monde s'écoulait.
Dilapidé, offert. Entre mon image et moi, cette perte infinie : ce monde
rouge, ces figures de sang qui font irruption, rendent inutile leur hôte
involontaire. Il me faut alors aimer cette agression parfaite, cette ivresse,
sans y jeter à mesure, pour la nourrir, tous les événements qui lui succèdent
et lui résistent. Cet événement premier me prive de tout alibi, de tout
compromis, au moment où il me revêt d'une innocence intenable. Toute blessure
exige l'autocritique. La vie devient transgression de l'événement, le dépasse,
le repousse. Elle ne rétablit pas des lois antérieures, soudain mises à mal :
elle établit, elle s'efforce de produire des lois, une grammaire qui ramène le
corps à une certaine docilité. Elle ne cache pas ses artifices. L'événement
est infiniment désiré, parce qu'il est, et le corps qui le porte est aussi, la
loi qui le perpétue. Le corps l'empêche de retourner à l'univers qui l'a, une
fois, donné ; il l'oblige à s'arrêter à lui, pour y occuper un sens. N'est-ce
pas cela même l'écriture ? Blesser et guérir. Bien plus tard, l'amour se
présente à visage découvert, et il me revient d'apprendre la langue qui me
permettra de le reconnaître et de le parler. À travers la poésie
trobadoresque, la Vita Nuova... aujourd'hui. Les poèmes, le récit ne racontent
pas Danielle, ils ne peuvent la raconter, elle les dit, s'y découvre, elle en
jouit. La présence et la figure de l'amour ne sont pas achevées, elles se
poursuivent, encore étranges, scandaleuses.
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